lunaazul de juana macías moreno

2010-12-17T12:42:00.000-08:00

EL TAZON DE PORCELANA O LA MUERTE DEL PAVO
Colocado en la vieja ventana de la cocina, la que daba al patio interior, era vigilado por mí. Jamás lo había tocado y la idea de que el blanco tazón de porcelana pudiera ser confundido con los restantes tazones, me horrorizaba.
Mi padre, invariablemente, el último sábado de cada mes, compraba un pollo. A primera hora del domingo mi madre lo mataba. Yo, asistía, impávida, al ritual de la muerte.
Mi madre, colocaba sobre los desgastados ladrillos del patio, el tazón, y con su mano izquierda, cogía al pollo por las patas y con la derecha le abría las alas, pisándolas fuertemente contra el suelo. Del bolsillo de su delantal sacaba un afilado cuchillo, agarraba la cabeza del ave echándola hacia atrás, comprobando que el tazón estuviese situado debajo de su pescuezo y de un tajo limpio, se lo abría. Un rojo intenso brotaba a toda prisa, el ave forcejeaba, luchaba por liberar sus pobres alas de aquellas dos enormes piernas, firmes, decididas a no moverse.
Yo, contemplaba la escena sin pestañear. Observando como el tazón se llenaba, como el rojo inundaba el hueco y las últimas gotas caían lentas, resistiéndose a su final. Pero sabía, que aún después de desangrado, el ave podía sacar fuerzas, retorcerse, ponerse de pie. –Mamá, no lo sueltes- le decía, después de ver caer la última gota de sangre, que colmaba el tazón sin desbordarlo. Y cuando estaba segura de que todo había terminado, daba mi orden - mamá, no te olvides de dejar el tazón en la ventana-
Pero aquel sábado de agosto mi padre, contraviniendo la costumbre de tantos años, apareció con un pavo, un hermoso y gordo pavo. Quedé sorprendida, nunca había visto nada igual. Durante todo el día jugué con el pavo. A la mañana siguiente me levanté temprano, dirigí mis pasos a la cocina, y esperé a mi madre. Al cabo de media hora escuché sus pasos, acercándose.
–mamá, le dije, no mates al pavo-
-estás tonta niña, contesto mi madre, ¿es que quieres que se enfade tu padre?-
Esta vez no asistí al ritual de la muerte. Cuando toda la familia se sentó a la mesa para dar buena cuenta del pavo, me cruce de brazos, bajé la cabeza y me negué a comer.
-¿y esta por qué no come? Preguntó mi padre.
-habéis matado mi pavo- dije.
-jajaja- se rió mi padre –tu pavo, tú no tienes nada y como no comas te voy a calentar -
Levanté la cabeza y le miré, desafiándolo. Él, acercó su rostro al mío, me miró con furia, me agarro por el cuello hasta levantarme del asiento y me golpeó repetidas veces.
-Y ahora, te sientas, y no se te ocurra levantarte hasta que el plato este rebañado- sentenció mi padre.
Me ardía todo el cuerpo. Sentía cada manotazo. Apretaba la boca y la garganta para no llorar.
A la siete de la tarde, mi madre me dijo –levántate, le diré a tu padre que te lo comiste -
Aquella noche, mientras todos dormían, salí del cuarto con sumo cuidado, atravesé a tientas la oscuridad hasta llegar a la cocina; allí, una débil luz de luna, entraba a través de la ventana. Me acerqué al aparador, saqué los seis tazones de porcelana blanca y los coloqué con cierta parsimonia en la ventana, alrededor del séptimo tazón. Me alejé un poco y contemplé, segura de mi misma, los sietes tazones que bajo la luz lunar aparecían más blancos, más limpio y sin poder quitarme a mi padre de la cabeza, me pregunté -¿tendrán la capacidad justa?-

2010-02-07T11:07:00.000-08:00

Quieta y silenciosa mi alma resiste las insomnes mareas, los sueños desvaídos, la tristeza de las vírgenes en hornacinas de piedra, la dureza de unos labios bajo un cielo almagra. Volutas como espirales de olvido, columnas sosteniendo lo imposible, clausuras siniestras, vieja calle de la ribera por la que paseo los besos. Besos naranjas como el color de la tierra o azul Maya o rojo profundo como insectos minerales. Besos salados, oceánicos. Alados vientos de levante, cálidas palomas, vuelos de raíces y espumas, la mar llamándome con su música incierta con sus caballitos brillantes con su hondura amarga.

Tan quedamente te quiero, que puedo oír la leve luz deslizarse por los muros, resistir la vida, el hastío del tiempo, el tedio incesante que iguala los días, el desvarío de la ausencia.

Tan inmóvil tan callada espero.

SEPARACION

2009-10-24T15:28:00.000-07:00

(EDWARD MUNCH. SEPARACION)

LOS MUERTOS TAMBIEN AMAN
Me sentaré en mi silla con mi cara sin ojos y lloraré. He agotado el cupo de mi risa, mi boca no habla, mis piernas no andan, mis manos no tocan y mis cuencas vacías miran tu cuerpo…. Tu cuerpo.

CAPÍTULO I
Ella me ve o eso creo. Intento cruzar mi mirada con la suya para estar seguro que me ha visto, pero finge no verme. Entonces dudo. No, no puedo dudar, tiemblo entero si ella se acerca. Como aquella tarde de agosto en la que su pelo golpeó mi hombro, estuve a punto de hablarle. Le habría dicho que antes de ella no hubo nada pero apareció él y se la llevó.
No sabe que cuando duerme me acerco, se encoje como si un aire frío la tocase, me retiro unos pasos y allí quedo, a su lado. María siempre tiene frío, dice que es la casa, y creo que es verdad porque yo también tengo siempre frío.
Ayer la vi subir la escalera corriendo. Tenía miedo, siempre lo tuvo, de niña llamaba a su madre desde la casapuerta, la madre bajaba hasta el rellano y María corría hacia ella. Pero están muertos, Vicente y la mujer loca murieron. María no cree en fantasmas.
Ahora está sola en esta casa grande. El hombre que se la lleva viene a veces, cada vez menos y eso me gusta. María ha cerrado todas las habitaciones. Antes no se cerraban y ella se escondía tras las puertas, yo también. Detrás de una puerta la vi por primera vez. Estaba sentada en el suelo, abrazada a sus piernas, cuando me acerqué levantó sus ojos y me miró. Estoy seguro que me miró pero fingió no verme. Siempre finge no verme
Hoy la esperé en el rellano de la escalera. No quería que la mujer loca la asustase. Vivía tras la puerta que está al lado del primer escalón. La mujer loca va en silla de ruedas, debe pesar ciento cuarenta kilos, no habla. A veces, sale a la casapuerta con una manzana, María se pega a la pared se achica, la mujer loca ríe a carcajadas amenazando con sus brazos. También, a veces, se oyen gritos y lloros en la casa. María tiene miedo, pero Vicente y la Mujer loca murieron, todo eso pasó, ya no se oyen gritos en la casa.
María entró una vez en la casa que hay detrás de la puerta. La seguí por un largo pasillo, a la izquierda pared a la derecha huecos tapados con cortinas, al fondo una sala sombría, desamueblada. No había nadie. María quiso asegurarse de que los muertos no vuelven. Pero yo sé que vuelven.
Hoy la esperé en el rellano de la escalera. No se oyen gritos en la casa que hay tras la puerta situada justo al lado del primer escalón. María no cree en fantasmas, pero yo los veo. Vicente, el marido de la mujer loca tiene arañazos en la cara, agacha la cabeza, lleva gotas de sangre en la camisa y en las manos, se ha parado junto a la puerta, rezo para que María no llegue.
Maríaaaa! Le gritaré desde el rellano de la escalera, sube, estoy aquí ¿no me ves? Y ella correrá hacia mis brazos y dejaré de tener frío. María no tengas miedo. Mírame María mírame.
Cuando la mujer loca murió tuvieron que hacer un ataúd especial para ella. Llevaba cuatro días muerta, Vicente aún respiraba. Fue un día de mucho ajetreo. Todos hablaban, querían saber. Vicente murió en pocas horas. María, debía tener unos diez años. Ya no estaba la mujer loca ni Vicente pero ella siguió teniendo miedo y llamaba a su madre desde la casapuerta.
Esperé todo el día. María llegó con la última luz de la tarde. Sus ojos verdes miraban el vacío. Pasó junto a Vicente. Callé. Pasó junto a mí. Mi dulce María.
Hoy María estuvo todo el día fuera. Si me atreviera la cogería de la mano. Sus ojos verdes miran el vacío. Está sentada en el suelo junto al balcón abierto. María cerró todas las habitaciones menos la del balcón. Ahora vivimos en ella. Le gusta sentarse en el suelo y mirar hacia la calle. Pero hoy sus ojos verdes están vacíos.
Ahora vivimos en la habitación luminosa. Nadie viene a la casa. María finge no verme pero a veces me sonríe mi dulce María………
CAPÍTULO II
Hace días que María no se levanta de la cama. No quiero que se la lleven. Mírame María mírame, sin ti no existo. Ha parado un coche, golpean la puerta, no abriré. Se llevan a María. ¡María despierta sin ti no existo!......Me desvanezco.
CAPÍTULO III
Hoy he vuelto a la casa, María no está. Recuerdo que se la llevaron y yo me desvanecí. He abierto el balcón, así cuando regrese sabrá que la estoy esperando. Cuando camine por la calle verá el balcón abierto y sabrá que estoy aquí en la habitación luminosa y abriremos todas las habitaciones…..
A veces me quedo en el rellano de la escalera. Sé que los muertos vuelven. La mujer loca en su silla de ruedas come manzanas, Vicente se para en la puerta, tiene gotas de sangre en la camisa y en las manos. Espero a María, hace años que la espero, no sé, tal vez veinte, cincuenta……….
Tengo frío… ¿María?

EL DESEO DE HELIODORA

2009-10-20T09:38:00.000-07:00

EL DESEO DE HELIODORA

Como si miles de peces le hubiesen regalado escamas a la mar, ésta brillaba en plateadas ondulaciones, parecía una lengua dispuesta a lamer el cuerpo de Heliodora. Debían ser las ocho de la tarde. El Sol se había colocado sobre el mar, haciendo resplandecer en una infinitud de grises esa línea sin contornos, esa franja serpenteante de luz.
Heliodora se giró y el sol le dio de frente, abrió los brazos y dejó que el mar la tocase mientras su mente le pensaba a él, y lo hizo con tal fuerza que la mar le devolvió su deseo en un intenso olor a flores. A flores olía la mar…. Y ella aspiró ese olor y sintió que su cuerpo se transformaba en un ser vegetal, en una flor sin raíces flotando a la deriva, y deseó que el azar la guiase hasta una playa remota donde él la esperaría.

ANA y el tiempo

2009-09-17T11:56:00.000-07:00

Bajó despacio del coche. Hacía años que nada la impacientaba. Las horas, las horas negras y todas las demás se las había tragado la noche, aquella noche en la que los ojos de Ana no pudieron perderse en el azul de Álvaro.
Los relojes, muertas las manecillas, se refugiaban en los cajones. Y un frío de ausencias escarchaba la alfombra y los pasillos. A Ana le llovía el pasado en su cama, gotas azules de te quiero, blancas de caricias, húmedas de placer, su cuerpo gimiendo en otro cuerpo. Una cama demasiado grande mojándole el alma y la almohada.
Ana bajó del coche, dejó caer la llave en el bolso y caminó despacio, todo el tiempo del mundo la aguardaba. Los cinco peldaños de madera se hicieron mil y su pie saboreó la eternidad, por un instante. Caminó sobre la arena fría de la noche, las estrellas parecían recién lavadas y las algas desconcertadas danzaban enloquecidas, brillantes en su dulce verde a sabiendas de que nunca jamás su dulce verde sería esperanza.
Ana se detuvo en la orilla como todas las noches. Su amado dormía el sueño de los peces y su corazón de sal buscaba el cuerpo de Ana. Pero Ana no tenía prisa. La urgencia del tiempo no la reclamaba. Algún día ella no dejaría de caminar de sentir la inmensidad del agua en su piel. Mañana. Mañana volvería. Anduvo sobre sus huellas de ida y vuelta, de vuelta e ida….No tenía prisa, tan segura estaba que él la esperaría hasta el fin de los tiempos.

ESPACIOS VACÍOS

2009-09-15T12:23:00.000-07:00

Hay espacios por los que transito sin ti.
Momentos que me cruzan.
Trozos de vida en los que tú no estás.
Y no es que te hayas ido o hayas muerto.
¡Es que no has nacido!
Porque no te recuerdo.
Y luego, cuando de súbito vuelves a mi mente
Y te reconozco como algo mío
sonríen mis adentros.

HISTORIAS DE MI INFANCIA

2009-09-02T13:53:00.000-07:00

Mis abuelos, mi tío y mi padre.

EL DIAMANTE ROJO

Cuando la casa se sacude imperceptiblemente como queriendo desprenderse de la última luz, Alicia siente un vértigo pequeño, un girar de sus ojos, una imperceptible sacudida en sus pies y una luz transparente cae, arrugándose como un viejo celofán. La noche cierra las ventanas del largo pasillo. Los cristales, inmóviles, son sombras que amenazan, ojos que relampaguean ocultos, escurridizos….
Alicia camina entre las sombras, ha bajado los dos escalones de la sala de estar. Sus pies pisa el pasillo, despacio, con cautela. Una luz de luna la guía hasta la puerta situada a mitad del pasillo. Gira el pomo y entra. Es la habitación de la tía Andrea. Nadie entra en el cuarto de Andrea. Es mejor no acordarse de ella, de su pálida y escurridiza delgadez, de la negrura de sus ojos, del azul de sus labios, de su lengua viperina.
Alicia la temía, pero ahora está muerta y ella quiere el diamante rojo de Andrea. Aquella pe-queña piedra engarzada en el anillo que Andrea acercaba a los ojos de Alicia.
-Míralo, le decía, es de una muerta, le corté el dedo para quitárselo, y la sangre muerta lo volvió rojo. ¿No escuchas gemir en las sombras? Es la muerta agazapada, dispuesta…. -
Alicia enciende la lamparita de la cómoda, una luz polvorienta y amarilla apenas deja ver la habitación. Al fondo, junto a la mesita de noche donde se esconde el anillo, hay otra puerta con un cerrojo interior, siempre puede escapar por ahí. Mira hacia la cama y ve sobre la colcha las dos manchas rojas, no, no son rojas son casi negras, acartonadas, dispuestas a crujir. Su madre dice, que algún animal herido entró y dejó su sangre, habría que lavarla, sí, lavar-la…En la cabecera de la cama el crucifijo del ataúd del único hijo de Andrea, muerto a los dos años de edad. Andrea lo arrancó con sus propias manos para quedarse el corazón de su hijo y llorarlo a solas, le contaba a Alicia.
Alicia avanza, siente el roce de la colcha en su pierna derecha, la mecedora de la tía Andrea ha quedado atrás. Avanza lenta, escucha el rápido bombear de su corazón. Se acerca a la mesita, casi está pegada a ella. Separa su mano derecha de su cuerpo y la dirige al cajón y entonces siente como otra mano se apoya en la suya, fría, leve. El corazón se le para de golpe, la mecedora imperceptiblemente se mece y el aire doliéndose gime, Andrea descorre el cerrojo situado a su izquierda y huye. Corre entre las sombras, el pasillo la aguarda, los cristales de las ventanas relampaguean con ojos tenebrosos, negros, azules, amarillos, rojos…..Alicia tiembla, sus piernas parecen no llegar nunca a su dormitorio. Pero llega, al fin llega y cierra la puerta tras de si, mañana, mañana volveré a intentarlo, piensa, quiero el diamante rojo, lo quiero.

EL TIEMPO

2009-08-22T11:35:00.000-07:00

EL TIEMPO

Inexorable
El tiempo
Amamanta
Mis negros sueños.
Presa de mi angustia me lleva
Nunca por amor
Jamás por desconsuelo
Ni tan siquiera por desamor.
Inexorable
Me ciega
Me aparta
Me arrebata
Caricias madrugadas de besos
Olvido
Para mis ojos verdes negros
Olvido
Para mi pecho enlutado
De jazmines y geranios. Negros.
Para mis sueños
Mar desnudo
Solo. Muerto.
Inexorable
Me lleva
Amamanta
Mis tristes sueños
Dejando atrás
Mi tiempo.

SE NOMBRABAN

2009-08-11T09:22:00.000-07:00

Obstinados el uno en el otro se buscaban como si pudieran encontrarse.
Se nombraban como si al nombrase se poseyeran.
Cuerpo a cuerpo corazón a corazón.
Se nombraban como si el aire pudiera contener el aliento de sus bocas.
Como si la noche fuera sombra y el orden de los días, nada.
Como si las leyes del universo a cada paso se reinventaran.
Se buscaban.
Obstinados decididos a encontrarse.
Se nombraban a solas
Cuando la tierra duerme el sueño de sus dioses y el hombre calla.
Se nombraban.
Vencidos de amor, henchidos de palabras de verbos.
Se nombraban en las calles en las plazas,
se gritaban en las ventanas cerradas en los huracanes, en los insomnios,
en las azoteas se nombraban, en los balcones con escaleras al cielo,
se nombraban en todo y en nada.
Se amaban.

La rosa azul (el hotel)

2009-07-26T15:30:00.000-07:00

El viento agita los volantes de los toldos. El frío escarcha las sombras. Heliodora descorre el visillo de la ventana, entra la noche, en la mano le cruje una flor azul, se le quiebra la mano. Seis días antes su amante entre besos y caricias la prendió a su pelo, un día después murió.
Y ahora, está en una habitación extraña de una casa extraña con un hombre extraño. Han hecho el amor. Dicen que el amor nos aleja de la muerte. La muerte que ella prende a su pelo con una flor azul. Mira lo oscuro a través de la ventana, en los cristales empañados su aliento dibuja círculos que se expanden hasta deshacerse en agua….su amante, cenizas de carne, hueso, madera, se hunde en el mar. Ella vive en la niebla, en el rocío, en la lluvia, en la noche. A las algas abandonas pregunta por su amante…

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Habían pasado seis largos años desde que hizo el amor con un desconocido. Años fríos de eternos inviernos, en los que nunca pensó en él. Cuando se dijeron adiós el frescor de la noche los envolvía y le olvidó, al cruzar la calle le olvidó. Una noche, una sola noche y la llamaba ¿para qué?

Quería verla, mientras ordenaba su siempre desordenado despacho, encontró su número de teléfono en una vieja agenda y lo marcó, no sabía por qué, qué le impulsaba a hacerlo, ¿por qué esas repentinas ganas de verla?, pero lo deseaba y marcó el número. A los quince días de la primera llamada se encontraban en la habitación de un hotel.

Daniel no recuerda haber anotado su número. Solo una noche pasaron juntos, después regresó norte, a su casa, la agenda nunca viajó al sur. Pero encontró la agenda, el número… que iba a pensar en ella lo supo desde el instante que le dijo adiós, pero volver no, nunca pensó en volver. Y ahora está allí, tendido en la cama, observando como ella camina hacia la ventana; su delgado y blanco cuerpo, apenas visible entre las sombras, le resulta demasiado extraño.

La primera vez que la vio, en casa de unos amigos, la luz de las bombillas se descomponía en colores al tocar la flor que adornaba sus negros y largos cabellos, a él le pareció hermosa. La flor, algo desgastada, que ahora reposa en la mesita junto a la pequeña lámpara, es la misma, lo sabe porque es hermosa y la luz al tocarla se rompe en colores.

Heliodora descorre el visillo de la ventana, la noche apaga su cuerpo desnudo, su pelo despeinado no lleva la flor azul, le huele a besos. A fuera, el viento acaricia sin piedad, nubes negras avanzan deprisa, asustadas. Por los cristales, cubiertos de escarcha, corretean formas, palabras que enloquecen su corazón. La lluvia, si llegase la lluvia lo borraría todo y ella podría abrir la ventana.

En la habitación el silencio se pega a las paredes. Daniel la mira, ella siente su mirada, casi puede oír el abrir y cerrar de sus ojos. Pero hay algo cálido en el aire, algo que la hace no temer se atreve, la pregunta que lleva toda la noche rondándole por la cabeza:
-¿por qué elegiste este hotel?- A él la voz le llega dulce, lejana. Le gustaría callar, que ella repitiese la pregunta una y otra vez como una canción de cuna, dormirse en su voz.
-Por nada en particular, lo encontré en Internet, me gustó e hice la reserva-
-¿ocurre algo, te desagrada?-
-No, no es eso, es que…- Heliodora deja las palabras en el aire, se sabe observada; se siente tímida, torpe, cierra los visillos y vuelve a la cama.
-Es la tercera vez que vengo a este hotel. Hace quince años en una de estas habitaciones mi amante dejó una rosa azul para mí. La guardé en una cajita también azul, cerrada desde entonces; temo abrirla, creo que si la abro morirá.
Mi amante murió seis días antes de conocerte. Me regaló una flor azul, no sé qué flor es, sólo que es azul. Él siempre me regalaba cosas azules. Un día antes de su muerte estuvimos aquí en este hotel por segunda y última vez, sonreía mientras sujetaba la flor a mi pelo. Pensé que pasaría el resto de mi vida con él, le amaba… Solo tengo una rosa encerrada y una flor azul….
Daniel, tendido a su lado la mira, se acerca, -calla -le dice, y la besa en los labios. –Llevo seis años pensando en ti, déjame amarte -

Apenas está amaneciendo cuando Heliodora despierta, el viento golpea los cristales, -es mi amante- piensa, -la lluvia, la lluvia lo trajo-, se levanta con sigilo y presurosa va a la ventana, afuera las sombras prevalecen, el rocío empaña los cristales y el aire le dibuja letras, corazo-nes. Heliodora aprieta la flor en su mano, su amante la acaricia, tiene frío los labios…la luz avanza, amanece.
Daniel la mira, ve su cuerpo desnudo, la primera luz de la mañana lo envuelve y su pelo despeinado tiene reflejos de colores. Le gustaría quedarse o llevársela, desearía amarla una y mil veces más. –Esta vez nos llamaremos, promételo Heliodora. –Sí, sí- contesta ella.

Daniel abre la puerta del ascensor, salen, están a punto de abandonar el hotel, ella toca su pelo, -¡la flor, he olvidado la flor!- .
-no te preocupes, tranquilízate, subo a buscarla, ¿recuerdas donde la dejaste?-
-Sí, la tenía en la mano, creo que se me cayó junto a la ventana-
Daniel, deposita la maleta en el suelo y corre hacía el ascensor. - ¡Daniel, espera!- grita Helio-dora – ¡no vayas!... se quebró en mi mano-
Daniel regresa sobre sus pasos, despacio, mirándola, se detiene ante ella. Heliodora le mira, por un instante sus miradas se encuentran…. ¿y la rosa? pregunta Daniel, ¿y la rosa azul?

EL EXTRAÑO PODER DE ALICIA

2009-07-19T10:57:00.000-07:00

Alicia entrelazaba hebras de aire. Sus dedos parecían agujas hilvanando la brisa, la dulce sal que la mar entraba por las rendijas, por las puertas mal cerradas….Los blancos y delgados dedos de la joven, tenían el poder de tejer, entrelazar, tensar palabras en el aire. Alicia conocía los secretos de las palabras, el poder de todas y de cada una, los misterios de su unión de su desunión….
A la inversa de la bella Penélope, Alicia, deshacía en las mañanas los sueños tejidos en las noches. Pero hubo un amanecer tan claro que hasta el mar, seducido por la luz, entonó viejos cantos de sirenas, estremeció con su voz enamorada las mismísimas entrañas de la tierra. Alicia, hechizada, fosforescente, olvidó destejer, y como si pájaros salvajes aleteasen entre sus piernas corrió por las calles del pueblo absorta en su locura, arrastrando su invisible red de palabras. Palabras que se hicieron sonidos, notas entrelazadas a los viejos cantos de sirenas, voces atrapando corazones, cerrado los ojos de las gentes, meciendo sus cuerpos en una complacencia voluptuosa, sonámbulos, extraviados en un delicioso sueño. A cada corazón le llegaban las palabras exactas, las deseadas, las amadas y sus cuerpos como huecas marionetas quedaban pegados a la inmensa red que Alicia tejía con sus mágicas palabras.
Desde ese amanecer, Alicia, no dejó de tejer de trenzar de tensar de unir de desunir de adornar de vaciar palabras, hasta que un día sus blancos y delgados dedos, sin querer, tejieron la palabra amor para ella. Palabra sin boca, sin manos, sin ojos, sin corazón. Sólo una palabra amor, hecha de ilusión de sueño de esperanza. Alicia, tomó su palabra, la sacó del aire y la dejó caer sobre una blanca hoja de papel, la miró largamente y entendió con inmensa tristeza que estaba sola.

LLANTO

2009-07-12T08:13:00.000-07:00

Todo puede esperar.
Menos este dolor que me llora por dentro que le lloro por los ojos.
Llorándonos como un dolor que viniera de otro dolor más grande más viejo.
Como un amor resuelto en un no.
Como un no conformado en una duda.
En la duda de haber sido
Amor
De haber sido.
Lloro
Porque tú nunca me lloraste.
Porque no me consuela este aire de nadie.
Ni este frío de luz.
Ni esta lluvia monótona, constante.
Lloro
Porque no quiero esta agonía este escozor de la última palabra.
La palabra amor que no pronunciaste.
Lloro
Porque no quiero inmolarte a un dios inmisericorde
Porque quiero amor
no negarte
Ser tú en mi dolor para que puedas llorarme.
Para que no puedas olvidarme.
-------------------------------------------------
No quiero romperme en minúsculos brillos de un cristal que dejaste caer sin notarlo.

LA MANZANA DE EVA

2009-07-01T12:58:00.001-07:00

A pocos metros del mar, custodiada por árboles milenarios, una inmensa cancela cerraba el paso. En aquel reino, los manantiales bajaban de la montaña fríos, transparentes. Como seres invisibles se deslizaban por la oscura pared rocosa, por el camino empedrado, por los árboles, por las escaleras a derecha e izquierda hasta llegar al saliente de la montaña con su techo de flores y hojas. El mundo por entonces estaba lleno de manantiales. Pequeños arroyos tapizados de piedrecitas blancas que se metían en mis ojos en mis manos en mi boca. Pero los manantiales de la montaña me habían robado el pensamiento. Solicitaban mi presencia, me llamaban con sus venas acuosas, subterráneas, empapando, agitando mi cuerpo en un insensato temblor. La tierra mojada por un placer desconocido me reclamaba, doblegaba mi voluntad. Cruce la ardiente arena de la playa. Me detuve ante el verde desvaído de la reja. La manzana del árbol prohibido cayó en mi mano, destellante, estallando en mi boca su rojo más profundo. Y la oxidada cancela se abrió al unísono con mi mordisco, estremeciendo el aire con su lúgubre chirriar. Penetré en aquel paraíso despojándome de todo cuanto me identificaba. Allí, las criaturas del silencio corrían sobresaltadas ante el suave susurro del agua y los duendes de la montaña soplaban brisas para acariciar mis hombros y mi vientre. Pegué mi boca a la roca y sentí en mi lengua su dureza, el agua bajó por mi barbilla, por mi cuello, se abrió como afluentes sobre mis pechos mis sonrosados pezones mis muslos encendidos y me fue deshaciendo en una perfecta sinfonía de manantiales hasta que todo mi cuerpo se contrajo en un último suspiro. Después me tendí bajo el techo de ramas entrelazadas y las florecillas cayeron, juguetearon, sobre mi cuerpo adormecido, mientras mi mente volaba hacia la mar, atravesando océanos, desiertos, selvas, ciudades, aldeas, cordilleras, valles, ….buscando lo que aún hoy sigo sin encontrar.

Por entonces, yo ignoraba que a un dios ingrato se lo olvidó soñar al hombre, fuimos nosotras, deliciosas criaturas, su único sueño.

ABRACADABRA

2009-06-25T16:14:00.000-07:00

Las luces de neón dejan sin cielo los ojos de la niña. Por aceras de papel anda anochecida.
Pena de elefantes e hipopótamos le pisa la espalda.
¡Ay de la niña qué olvidó el abracadabra!.
Por calles cerradas camina. Cuarenta ladrones la vigilan.
En las luces del alba los cocodrilos aguardan.
Como diminutos corazones las rojas uvas se desgranan.
Y los sueños de la niña duermen en las esquinas atrapados en ataúdes de mariposas blancas.
¡ salta niña y derrama sobre el papel la tinta!.
Ahoga el dolor en tu frágil cintura, no guardes tesoros en cuevas ocultas.
No dejes a nadie cerrar tu puerta, escribe en las nubes, en las paredes, en tu memoria:

ABRACADABRA

LA CARTA

2009-06-21T12:09:00.000-07:00

Cuando la carta cayó de su mano sobre su cuerpo semidesnudo y quedo parada en su pecho entibiándole el alma, tuvo la certeza de que envejecerían juntas.

La noche anterior a la llegada de la carta, en ese preludio de sombras donde el horizonte es un rosa o un violeta o jirones de nubes o un sol que recorre en una infinitud de segundos su adiós, Ana fue testigo de lo insólito:
Apoyada en la baranda del paseo marítimo observaba un mar en calma, denso como plomo líquido, y sin que nada lo presagiara, como si un ser gigantesco despertará y lo respirase, se contrajo. Rompió el silencio espirando olas a una velocidad vertiginosa. Y cuando la mujer imaginó que el aliento salía de su boca, una ola perpendicular a la orilla, se impuso a la imprevista marejada, deshaciendo la horizontalidad del mar y Ana creyó que un mar gótico se clavaba en el cielo. Y como una lengua gigantesca arrasó el rosa y el violeta hasta calmar la furia del corazón de Ana.

Aquella noche, en otro continente, un hombre escribía una carta ignorando que algún día sería tan parecida a Ana que cada pliegue o mancha o roto estaría en su piel. Y Ana, sintiendo la sal en sus labios, volvió a creer en los duendes y en las ninfas, en la semilla que se abre como labios en el “corazón del sueño” y en el beso que la niña del aire dejó en la mejilla ruborizada de Campasolo.

Cumpliendo leyes imposibles, el rosa y el violeta y hasta el azul de un cielo desconocido, le regalan palabras, y ella las repite una y otra vez hasta entenderlas o creerlas. Sólo ellas pueden darle la verticalidad que le es indispensable, erguirla sobre la vida o su destino. Sólo ellas pueden volver posible lo improbable. Por eso las dejó caer sobre su cuerpo semidesnudo y decidió envejecer junto a ellas. La vida comienza, de nuevo, y esta vez tiene su carta de letras azules. Ella no sabe si es una carta de amor, pero huele a flores y a miel y a yerbabuena y llegó como una ola perpendicular al corazón, rompiéndole el silencio.

EL SUEÑO

2009-06-06T12:55:00.001-07:00

Auguste Rodin

Si pudiera soñarme en tu sueño queriendo ser tus manos,

atraparíamos soles y lunas y esta luz que se desprende del aire,

y las gotas del agua en su caída,

y los planetas que chocan como bolindres en tus bolsillos de niño,

y el color naranja de la blanca salina en las tardes de otoño.

Cuerpo a cuerpo.

Y ahora, si seguimos soñando en mi sueño en tu sueño en mi boca en tu boca

mordería mi lengua sangre de tu lengua y abriría los labios para tragarme la vida en el duro chocar de tus dientes.

Y si no pudiéramos soñarnos, tu boca y mi boca se buscarían ajenas a nosotros,

libres al fin de esta voluntad de tiempo y espacio

se amarían

en una lucha de mareas de conchas de piedras de lenguas de cristales amarillos redondos,

arrastradas en este vaivén constante de las olas.

LAS SEIS PALABRAS

2009-05-28T04:44:00.000-07:00

CELES ME PUSO LA TAREA DE LAS 6 PALABRAS, AQUÍ ESTÁN espero que disfrutéis porque yo me lo he pasado genial.

OCULTOS DESEOS.

Después de un viaje bastante caluroso, ajetreado y largo en el que por supuesto, y a pesar de mis buenas intenciones, no pude preparar el examen de literatura, mi único deseo era tenderme bajo la sombra de una angelical palmera mientras mi mano, con sumo amor, acariciaría un refrescante zumo tropical. Y lo hice, vaya qué si lo hice. En cuanto llegué al hotel caminé como una sonámbula hacia la piscina de mis más ocultos deseos, envuelta en un halo babeante, imaginando apuestos jóvenes deseosos de sexo. Un lugar paradisiaco, dispuesto a complacerme. Y entonces ocurrió. A mi izquierda, a unos quince metros de mí. Al principio pensé que debía estar soñando. Me restregué los ojos y nada, seguían allí. Debían ser unas doce personas, todas de mi pueblo.¡ Había viajado casi al otro extremo del mundo para encontrármelos!. Todos sentaditos y callados como si estuvieran en un cine y de pronto la risa y el jolgorio: el musculito del grupo había hecho su aparición. Llevaba un tanga minúsculo, una enorme-redonda -gigantesca peluca de rizos negros y un látigo; desdentado, con incipiente barriga, feo a más no poder, y cada vez que agitaba el látigo los otros aplaudían y gritaban. Era algo realmente esperpéntico. Y que nadie me pregunte que hacía ese hombre de esas guisas y el resto festejándolo, porque lo ignoro. Solo puedo decir que en mi pueblo ocurre y yo tuve la fortuna de topar con ellos a miles de kilómetros, y por esa singular solidaridad que nace entre indígenas alejados de su cuna natal, se pegarían a mí como una lapa. La vida, a veces, debería torcerse.

LLUEVE

2009-05-25T12:07:00.000-07:00

Las palabras se protegen como si las manos o las bocas pudieran dañarlas.
El amor se concreta en sus sonidos, en la calidez de sus formas.
Pero mienten.
Porque el amor es una inmensa mentira sin sangre, sin venas,
o es una verdad que no palpita en el corazón del hombre.
Por eso llueve,
desde hace siglos llueve.
Llueve corazones suplicantes,
cuerpos ateridos,
sangre como ríos infectados.
Pero las palabras existen y se ocultan,
las de verdad, las que nacieron sin ser vistas ni oídas.
Las palabras que duelen, porque el amor duele, se esconden detrás
como muchachas temerosas del ansia de sus pechos y de sus vientres.
Mi locura es callar, vivir en el no, en la palabra que se suicida en las largas avenidas del miedo.
Pero el amor existe en los cuerpos que lloran bajo tierra, en los perros abandonados, en el niño con el vientre hinchado con los huesos empujando hacia fuera, en el soldado que no quiso ser, en la mujer con la mirada perdida. El amor existe y la boca lo nombra por eso el verdugo teme.

LA TAZA DE CAFÉ. (Una declaración de amor)

2009-05-15T13:14:00.000-07:00

Dieciocho de marzo de 1990.

-Álvaro la espera en la cafetería Europa.

La primera vez que sus miradas coincidieron desaparecieron las estanterías, las mesas, los ordenadores…y también ocurrió la segunda y la tercera y la cuarta y……

-Han quedado para desayunar. Álvaro eligió el sitio.

Siempre lo elegiría, con sumo cuidado, y construiría puentes con nubes y sueños para ella.

- Ana sonríe. Entra en la cafetería. Los ojos de Álvaro la hacen resplandecer. Lleva minifalda de color verde y chaqueta a juego, su mirada también es verde.

Nunca se atreverá a amarla. Veinte años son demasiados, piensa.

-Ana le da un beso en la mejilla. A él le quema el beso.

El día que entró en su despacho, para no sé qué de modificaciones presupuestarias, una luz dorada entró con ella y de los expedientes saltaron notas musicales y los pies de Álvaro danzaron bajo la mesa.

-Ana se sienta frente a él. Está nerviosa. Calla. Álvaro piensa que ha sido un error. Nunca se fijará en él, ya cumplió los cincuenta y ella apenas los treinta. No se atreverá, está seguro.

-El camarero deja los cafés en la mesa. Ana juguetea con el azúcar. Al fin se decide y coge la taza. La taza le tiembla, intenta acercarla a sus labios. Está subiendo la taza, no más de diez centímetros y el café empieza a derramarse, la baja al plato. Lo intenta de nuevo, ahora con las dos manos, es inútil, sigue temblando, el café de nuevo salta al plato se desborda y cae sobre la mesa. Álvaro finge no mirar, y su fingida ceguera la tranquiliza, no quiere que él lo sepa. A Álvaro le sonríen los ojos y la vida. Ana acaba de declararle su amor, sin palabras. Una taza de café que no llegó a sus labios. Álvaro casi podía escuchar la música de las gotas al caer. Ahora está seguro que se atreverá a amarla.

ANA Y LILA. Las caracolas.

2009-05-01T12:13:00.000-07:00

Había dejado de notarlo. Su sombra desencajada llevaba años adelantándole el paso, y su reducido tamaño no se ajustaba a su cuerpo de mujer. Sin embargo, Ana, no mostraba extrañeza ni desconcierto ni temor. Simplemente había dejado de notarlo.
Los años en su ajetreo se topaban unos con otros. ¡Hirientes! Así la vida pasaba y los recuerdos esperaban turno. Pero hubo una mañana en la que Ana recordó el por qué de su peculiar sombra.

Fue una mañana de invierno en la que como todas las mañanas compartió tostada con su perro Rufo, montaron en el coche y condujo hasta la playa. ¡Vacía!. Sólo para ellos la arena, el mar, el cielo… Pero aquella mañana la playa, su playa, se nació distinta. Quiso la Luna quedarse un poco más, las gaviotas se acicalaban en la arena, las flores silvestres estrenaban el verde y en la orilla, eso fue lo más extraordinario, esperaban las caracolas.

-¡Rufo hay caracolas!- gritó Ana y corrieron hacia la orilla.
Había tantas caracolas, tamaños, colores, formas. Ana no daba crédito a sus ajos. Tenía que tocarlas. Se agachó, cogió una y al moverla se le cayó de adentro una palabra, una palabra de espuma: jazmín. Y el corazón le dio un vuelco. Cogió otra caracola y otra palabra, de arena: canela y otra más y cayó una palabra de papel: pájaro y ahora de agua: sueño y la orilla se iba llenando de palabras. Rufo ladraba con su ladrido de juego (tres agudos pausa y otros tres ladridos), se agachaba estirando las patas delanteras y saltaba intentando atrapar las palabras que le chocaban en el hocico deshaciéndose, Rufo agitaba la cabeza como si dijera no y volvía a la carga. Ana, casi corría moviendo caracolas ya no leía las palabras, las dejaba escapar y reía todo su cuerpo reía. Cayó de rodillas en la arena, extenuada, Rufo corrió hacia ella y empezó a lamerle la cara. Ana miraba al mar. Supo que las caracolas venían del otro lado del océano, de una remota playa en la que vivía una mujer llamada Lila. Y recordó:

***– ¿Cómo te llamas?-
-Ana y tú-
-Lila- le dijo y la risa les vino a la boca
¿Quieres jugar, Ana?-
Y jugaron, la niña Luna y la niña Patio, con los gatos y las mariposas, y al coger y al saltar y se pintaron los labios para dejar corazones en los espejos, y zapatos de tacones para tocar a la luna, y manzanas con canela rondando por las baldosas , y jazmines en el pelo, y pájaros de papel para sus sueños y secretos en los oídos, y contemplaron fascinadas como la luna y el patio intercambiaban las sombras.*****

Sólo la sombra había permanecido fiel al recuerdo de Lila al amor que la niña sintió por ella. Su sombra desencajada siempre iba un paso por delante, quería ser vista, recordada. Decidió no crecer, no confundirse con Ana, ella era la sombra de la niña Lila.

La mirada de Ana se perdía más allá del océano. ¡Feliz!. En sus manos se había quedado una caracola, la frotó como si fuese la lámpara mágica, cerró los ojos y formuló su deseo. A su lado, Rufo, tendido en la arena, descansaba plácidamente.

SE EQUIVOCO

2009-04-24T14:23:00.000-07:00

“Se equivocaba.
Que tu falda era tu blusa;
que tu corazón, su casa.
Se equivocaba.”
(Alberti Rafael)

SE EQUIVOCÓ
Le pareció oír un crujido. Prestó atención y volvió a oírlo. No venía de afuera. Casi diría que le venía de adentro. Volvió a oírlo y esta vez estuvo segura. Venía de su cuerpo, como si algo se le estuviera rompiendo. Hacía rato que las lágrimas andaban por allí. Salían de los ojos de ella, sin querer, sin prisa, en una especie de danza silenciosa, ajenas a la voluntad de la mujer.
De nuevo el crujido, y el corazón del hombre, al que por un instante quiso, echó cerrojos y candados y ella comprendió su error. Es tan fácil equivocar los caminos, confundir las palabras…….para un corazón solitario la sal se vuelve azúcar y nacen margaritas en la orilla.... Y de nuevo el crujido, esta vez tan de cerca que más que el roto le dolió el ruido.

LA AMAPOLA Y EL TOPO

2009-04-22T15:23:00.000-07:00

Insiste el topo en su delirio de amapola.
Rojo mar florece.
Luces de neón encienden el silencio.
Mi mano sucumbe a tu ternura.
Busca entre las sombras
acariciar tu muerte
tu muerte salada roja amapola.
Tu muerte que llenó mi boca
de tristes sapos
de príncipes envejecidos hinchados rotos en charcas dulces
en esas horas en que otro amor nos tienta.
Mi delirio de amapola
come sombras
para encontrar tu cuerpo
para matar tu muerte.
Las estrellas se vuelven de hojalata.
Hojas temblorosas
abren espantos a mi alma.
Mi cuerpo se pliega
en su noche de metal
en su luminiscencia de neón
sin consuelo.
Viejo topo
buscando a tientas
un vivir de amapola.

LA AMAPOLA Y EL TOPO

2009-04-22T05:04:00.000-07:00

PALABRAS

2009-04-18T17:06:00.000-07:00

Eduardo Chillida

Palabras.

Diosas de la nada inventando sus vacíos.

Sonidos que se superponen hasta dar con el engaño exacto.

Palabras que juegan a quererme.

Cómplices de si mismas.

Bocas de ciénagas y murciélagos.

Palabras dulces, líquidas, amorosas.

Palabras de amor se deslizan por la arboleda.

Encantadoras de corazones.

Palabras que juegan a quererme.

SOPLA

2009-04-15T16:33:00.000-07:00

Zobel "El jardín seco"

SOPLA

Sus alas en mis dedos.
En mis dedos de mariposa.
La mariposa en el cristal.
La niña sopla, sopla, sopla.

No vuela la mariposa.
En la ventana abierta
sopla la niña sopla.

No vuela la ventana.
Mira la niña se está muriendo
la mariposa.

Parada en el cristal
se va la niña
agitando mis alas
en sus dedos de mariposa.

MI DOLOR

2009-04-12T11:03:00.000-07:00

(Picasso)

Hoy me sangran el corazón las manos y los ojos.

Hoy tendría que ahogarme

sudar todo el dolor de esta hora

de este silencio de lluvia.

Hoy tendría que resquebrajarme

secarme como un mar sin agua

convertirme en oleadas de sangre

golpear la noche

clavarle espantos.

Hoy tendría que asfixiar la luz

arrancarle el corazón a los sueños

incendiar las flores y las semillas.

Hoy tendría que cerrar las puertas

arrodillarme

sentir el dolor de la tierra

cavar la muerte y su fosa

con mis manos.

Dejarlo todo en orden y en silencio.

¡Porque hoy me duele hasta la silla en la que me siento!

ANA Y EL SILENCIO

2009-04-06T16:40:00.000-07:00

Entonces lo supo. Tendría que desaprender el dolor. Quitarle el silencio a la muerte. Supo que tendría que volver, quebrar la línea, trazar el diámetro que la regresara al centro, al principio de lo posible. Y recordó, recordó el tiempo en el que el silencio amasaba su vientre, le traía canciones de amor, le fingía el viento, el viento de levante con su locura, cuando el silencio se desconocía a si mismo, creyéndose caricia.

Ana giró sobre sus palabras y encontró las del hombre –sé que sabrás escuchar mi silencio- y camino sobre ellas, la sostuvo como un mar de sal. Blancas palabras, blancos pies sobre la blanca salina. Y regresó, al silencio de todos los silencios, a su hogar, a la antigua y vieja casa, a las paredes que la engendraron. Ana subió peldaño tras peldaño y halló la viga vertical, clavada la puntilla, ocultando la enorme-oscura llave y Ana introdujo la llave en el orificio y giró y el corazón le volteó y escuchó el lamentar de la puerta.

Hacía cuarenta años que una mujer la parió, de madrugada, en silencio. No hubo llanto, le dijeron un día, llegaste en silencio, como las luces del alba.

Ana siguió avanzando en su regreso, quitándole miedos, desarrugando lo arrugado, descosiendo lo cosido. Dejando en cada habitación agujas desenhebradas. Deshaciéndose de ella.

La vieja casa cobijó aquellas horas de encuentros por desencuentros, horas de desaprender el dolor, la muerte, el silencio que ensordece. Ana solo quería *oír el silencio del hombre* el silencio puro, el que sale de dentro, el que se conoce se reconoce y se sabe libre.

Y Ana llegó al centro, al origen de lo posible, giró sobre sus palabras y halló las del hombre, regresaba de todas las idas y venidas. El hombre despojado del guerrero, del corsario, se hizo caricia, y una mañana de color verde entró en la casa y la casa se fue a la orilla y el corazón de Ana escuchó el rumor de las olas, el blanco y virginal silencio, en los besos del hombre

LA NIÑA DEL AIRE

2009-04-01T16:03:00.000-07:00

Yo era una niña de largos corredores y azoteas de cal.
Guardaba grillos en el cajón
y aullaba con los gatos en las noches insomnes.
Yo era una niña de paredes desconchadas con dibujos de elefantes,
caravanas de hormigas,
seres invisibles a los que nunca puse nombres.
Yo habitaba en una casa deshabitada,
con ladrillos en el suelo,
ventanas desvencijadas,
cristales difusos que semejaban el mar.
Yo soñaba en las tardes de verano con selvas tropicales,
con caballos alados,
volaba escaleras abajo
sintiendo en el corazón el latir de los aves.
Yo le robaba flores a la mañana,
inventaba pecados en la tarde,
le contaba cuentos a la noche,
acunaba con mi cuerpo las estrellas.
Yo buscaba manantiales y hallaba tollos,
me perdía en los espejos y me multiplicaba en calles solitarias.
Yo era una niña de pandorgas y libélulas,
con jazmines en el pelo y canela en los labios,
aullaba a la Luna,
andaba por largos corredores,
hacia equilibrios bordeando el abismo.
Yo solo era la niña del aire.

ANA

2009-03-28T16:10:00.000-07:00

Aquella tarde, Ana, se sintió especialmente cansada. Miró a Mario, su marido, llevaba años mirándolo, no estaba muy diferente de cuando se conocieron, algunas canas y algo más de peso. Por lo demás casi diría que era el mismo hombre taciturno, razonable, con los pies en la tierra, de veinte años atrás.

La noche que se conocieron la pasaron deambulado por las calles solitarias del pueblo. Al amanecer, en la casapuerta, Mario le cambio el adiós por un te quiero y un sol cálido, madrugó en los ojos de Ana.

Ella lo buscó, desanduvo la noche anterior hasta encontrarlo, sin decir nada se sentó a su lado, en la cafetería Mar y sus manos doblaron servilletas, pájaros de servilletas de papel. Desde entonces la distancia entre dos besos se hizo más corta que el día.

Pero aquella tarde, Ana, estaba tremendamente cansada, miró a Mario y sintió un tijeretazo en los párpados , entonces supo de donde le venía el cansancio. Del cuerpo, de todos los cuerpos, de su propio cuerpo, del cuerpo de Mario y de todos los cuerpos que la habían rozado, respirado. Ana siempre fue demasiado leve, demasiados pájaros de papel en sus manos y Mario llevaba años tirándolos a la papelera, sujetándola, convencido de aportarle la estabilidad, la realidad que ella necesitaba. Pero aquella tarde, cuando Mario volvió del trabajo, en las ventanas, en las mesas, en las sillas, en el suelo, por todas partes había pájaros, pájaros de papel de libro. ¿Qué has hecho? Preguntó Mario, desconcertado. Ella le miró, como si realmente lo estuviese viendo, guardó silencio unos segundos y le dijo:
-Me cansé de los cuerpos, desde ahora te voy a soñar-
Al escuchar las palabras de Ana, Mario, por primera vez en su vida, sintió bajo sus pies arenas movedizas.

360

2009-03-19T10:59:00.000-07:00

Círculo:
preámbulo del amor.
Espejo:
mar acuoso
donde navego para encontrarte.
Seco
líquido:
la añoranza de tus labios…………
……………………………………………………….
Y mi cuerpo de aire te busca para llenarse de contornos.
-----------------------------------------
Tu cadera rompe el círculo
atraviesa el espejo
y me colma de sal y agua
me hace tierra
saliva.
Me aletean mariposas naranjas
en tu boca
en mi lengua…………………………………..
Me tragaré
los mares.
Beberé
el jazmín y la canela.
Abriré pasadizos.
Construiré relojes.
Y tú vendrás por los huecos del espaciotiempo
y yo iré
por la nada.
Hay un lugar donde las líneas paralelas convergen:
ES EL PUNTO EXACTO DEL AMOR

Premios

2009-03-19T10:36:00.000-07:00

Amiga Rayuela mil besos por tu regalo.

Feliz de recibir tu premio amigo sereno (los secretos del sol).
Es un placer compartirlos con todos los que me visitáis, gracias.

MI MUERTE

2009-03-13T15:07:00.000-07:00

Que morir es difícil, lo descubrí cuando me llegó la hora. Cuarenta años llevaba muriéndome y aún así, no supe cómo hacerlo. Todo empezó el día en que mi madre decidió traerme a este mundo a pesar de las ecografías, los análisis y las opiniones de los otros. Cuando mi madre me parió, nadie supo a ciencia cierta si había parido a una niña o a un pájaro. Sin embargo, nada había en mí que semejase a un pájaro, excepto el suave y blanco plumón que cubría mi cuerpo.
Al principio, mi madre, escondía las plumas de mi cuna y en vez de un móvil musical, le colgó una jaula con una ninfa,- es el pájaro que canta-, decía, cuando emitía ruiditos de bebe. Se empeñó en criarme como a una niña, colocó telas metálicas en las ventanas y rejas en las puertas. Pero las plumas no dejaban de aparecer frágiles y pequeñas, como serpentinas que mis manos lanzaban al aire llenándolo de colores.
Mi madre fue el único contacto humano que tuve, hasta que se murió o se fue, no lo sé, un día dejé de verla; la esperé hasta que su olor se desvaneció y sentí que mi corazón se mojaba. A partir de entonces las lágrimas me salían condensadas en nubes y las nubes en pájaros verdes, blancos, rojos, amarillos, azules….Tantas y tantas lágrimas, que tuve que abrir puertas y ventanas, romper rejas y telas y en su lugar colgué*atrapa sueños* . Mis pájaros volaban, libres, dejándome sus sueños, cientos, miles, millones de pájaros nubes, lágrimas viajeras, colores de lluvia tiñendo la tierra.

Nunca vi a un ser humano distinto a mi madre, ni los vi morir. Jamás tuve un sueño que no fuera de pájaro o de nube y el día que la Tierra quedó completamente inundada, sepultada en millones de colores y me tocó a mí morir, no supe cómo hacerlo,¿ mujer o pájaro?. Y aquí estoy, en mi habitación, rodeada de *atrapa sueños*, de un inmenso océano y con la certeza de no saber morir.

Un ejército

2009-03-08T14:09:00.001-07:00

Un ejército de violetas camina junto a madame Bovary y un enorme cañón a punta al cielo. Preparado……¡FUEGOOOO!..... y el cielo se revienta de estrellas. Las farolas encendidas. Resuenan tambores.
El vampiro envuelve con su capa a la joven de colmillos ensangrentados, la eleva girando sobre si mismo y al besarla la hace brillar. La india con cara de hombre, acaricia su barriga de embarazada mientras acuna a un niño- cartón. Las danzarinas llevan cascabeles en los tobillos, cimbrean las caderas y el aire se llena de metales. Aparece majestuoso el caballo de Troya, la bella Helena se multiplica en espejos de feria, (de esos que tanto me hacían reír de niña). Las presumidas ratitas con colitas negras, mejillas sonrosadas caminan felices. Un gato me ha parecido ver, botas rojas, mezclado en el gentío o agazapado en cualquier esquina. Los centuriones regalan margaritas a los hippys. Un emperador romano avanza en su carro tirado por caballos inmóviles. Blancanieves se ríe con la Bestia. Los aztecas sacrifican a sus dioses. Bailan los roqueros. Giran y giran Los girasoles con sus blancas caras, traidores del sol……………. La gitana me habla de un moreno alto y guapo… Las serpentinas semejan gusanos de luces, los confeti se abren como nubes, me acarician indiferentes a su destino.

Los barrenderos con aspiradoras, cinco máquinas limpiadoras se tragan los vasos de plástico, las botellas, las bolsas…..los restos, los desechos, los olvidos…..la calle parece sorda. Atrás quedo el espacio sin espacio, el tiempo sin tiempo. Camino de vuelta a lo conocido y una luna casi redonda me acompaña.

premio

2009-03-05T12:28:00.000-08:00

El alma de la luna (luna-amor-alma.blogspot.com)me ha dado este regalo, lo comparto con todos vosostros y especialmente con mi queridísima amiga Rayuela. Gracias linda luna.

Premios

2009-03-03T11:55:00.001-08:00

Gracias, sereno de los faros por compartir conmigo este premio. Por mi parte se lo otorgo a todos los blogueros. Su blog es los secretos del sol, quien lo visita no se arrepiente.

He recogido mis premios. De nuevo gracias querida Rayuela. Un blog maravilloso.
Comparto estos premios con todos los blogueros.
Besos para todos.

No alcanzaré a la primavera.

2009-02-26T13:40:00.000-08:00

Arqueó el lomo y me amenazó con uñas y colmillos. Espanté al gato para quedarme con un rayito de sol. Lo hice por culpa de Violeta. Aquel invierno el frío se metía por debajo de la piel y Violeta me lo metió en los huesos. Cuando la conocí llevaba un muerto sentado en su sombra. Caminaba despacio, arrastrando los pies. Los muertos pesan.
Nunca había visto a un muerto. El de Violeta reía con dientes amarillos, tenía luciérnagas en los ojos y le flotaba el pelo. Y olerle era como meter la nariz en un jarrón de agua putrefacta de flores.
Robé un poco de sol para calentarme. Violeta me pidió, me rogó, me suplicó que la ayudara a librarse de él. Sin embargo no me advirtió de las consecuencias, ni del frío que helaría mis huesos. Violeta era dulce y cálida. Su pelo anaranjado olía a azahar. Sus ojos, del color de la avellana, derramaban luces y su voz, cómo resistirse a su voz. Casi pegaba su boca a mi oído y en un susurro capaz de apaciguar a un perro rabioso, me pedía ayuda.
-Quítame este muerto que amarra mi vida. El dolor de su peso me rompe. Corta mi sombra una noche de luna llena cuando el lobo calle y las brujas acaricien a los unicornios. Pídele a la más anciana el cuerno de un unicornio que haya muerto una noche de luna nueva y corta con él mi sombra.-
Lo hice. Corté su sombra.
Violeta cayó en una profunda tristeza, su pelo anaranjado tomó el color de la luna, su llanto semejaba el aullido de un lobo. Y volvió a pedirme ayuda.
-No me dejes en esta soledad, en este vivir sin mi muerte. No quiero mi sombra, sino las luciérnagas que se posaban en ella, la sonrisa que caminaba a mi lado y el olor a flores muertas. Pídele a la bruja más anciana el cuerno de un unicornio que haya muerto una noche de luna llena y dámelo.-
Lo hice.
Desde entonces tengo frío, mucho frío. Violeta se cortó la vida pero yo no la llevo sentada en mi sombra. Ella es el frío que hiela mis huesos y aquel invierno hizo tanto frío, que tuve que espantar a un gato para coger un rayito de sol. Desde entonces lo llevo conmigo; me araña, me muerde, aúlla y se derrama suave y cálido como los ojos de Violeta.

Que la noche...

2009-02-21T12:59:00.000-08:00

Que la noche se rompiese en tu boca
y en mi corazón,
no me bastó
para olvidarte.
Que tu miedo fuera amarme
y apartaras tu cuerpo
de mí,
no me basto
para olvidarte.
Si la muerte
como hoja de otoño
me hubiese mecido
al viento,
tampoco
me habría bastado.
Me bastó,
no oír campanillas en tus palabras.
Me bastó,
no ver polvo de estrellas en mis manos.
Me bastó,
no sentir hormigas en los pies.
Dejé de amarte por las mismas causas que te amé.

EL AMANTE

2009-02-16T12:14:00.000-08:00

Mercedes dejó a su marido sin mediar palabra. Una mañana de agosto cogió un poco de ropa, la cartilla de ahorros con siete mil euros y se fugó con el corneta de la banda municipal. Un hombre callado de mirada vidriosa y botella en mano, para aclarar la garganta, solía decir.

Viajaron sin rumbo, él medio borracho y ella agarrada a un sueño. La primera noche la besó y le dijo que la quería; las siguientes, como un muñeco roto se desplomaba en la cama oliendo a una mezcla de vómito y alcohol.

Después de seis días de carretera y pensiones de mala muerte, la dejó tirada, llevándose los últimos cuatro mil euros.

Mercedes pasó dos días con sus noches, sentada en un banco. No hubo llanto ni dolor ni rabia, solo una losa negra aplastándole la mente, estrujándole los sueños que le caían a chorro por los hombros, los brazos, las manos, los dedos, las uñas, rebotaban en el asfalto, se deslizaban por el borde de la acera y se hundían en la alcantarilla.

Alguien que pasaba por allí la encontró, tenía la boca manchada de sangre y las muñecas mordidas, deliraba.

A los quince días de la huída de Mercedes, su marido recibió una llamada telefónica de la policía; su mujer se hallaba en el centro médico de un pueblo lejano y desconocido, la habían identificado por el carnet de conducir, le pedían que fuera a recogerla. Él se negó, alegando que el divorcio estaba en trámite.

Mi abuela y la Luna

2009-02-07T12:43:00.000-08:00

El día que el hombre pisó la luna a mi abuela la pisaba la muerte. Llegó a mi casa con su eterno luto, se sentó en el sofá del salón y me pareció que se hacía un poquito más pequeña. A mi abuela, según ella, el médico le diagnosticó vejez. Le tocaba irse porque estaba vieja, demasiado vieja.

Rosario, mi abuela, era una mujer diminuta, pasó por la vida sin molestar a nadie, parió diecisiete veces y crió a catorce hembras. Cuando le dije que el hombre había llegado a la luna, me sonrió, movió la cabeza de un lado a otro, y con un cierto tono irónico me dijo –no deberías creer todo lo que cuentan-

Rosario tenía su propia teoría. Para ella, la tierra seguía siendo plana y una enorme bóveda transparente la protegía, ningún artilugio del hombre podría atravesarla ¡cómo iba a llegar a la luna! El universo era una gran foto, y todos los astros incluida la luna reposaban sobre la bóveda.

Al cabo de dos días la visité. Estaba sentada en su butaca, creo que había vuelto a encogerse. La habitación parecía de hielo y una especie de halo la cercaba. De su boca salían estertores –No temas, - me dijo- es solo que estoy vieja y me sequé por dentro.

Aquella noche murió, una noche de Luna Nueva.

Cuando la tierra se oscurece y la noche se hace más negra que el carbón, solía contarme mi abuela, la Luna baja a por sus muertos. No tengas cuidado mi niña, la Luna siempre avisa.

A veces me acuerdo de mi abuela, de su luto eterno, de su cuerpo diminuto, del sí que siempre tenía en los labios, aunque refunfuñase para sus adentros; me acuerdo de sus historias y de esa Luna llenita de muertos, y sobre todo de la infranqueable bóveda rota. La rompimos y nos lloverán muertos y estrellas, se caerán la luna, los planetas, el sol y ya no podré caminar, amar, reír…en la tierra de mi abuela.

LESBOS

2009-02-01T15:14:00.000-08:00

Solían dormir juntas en una cama de 80. Fumaban cigarrillos y hablaban hasta que el sueño las vencía. Se conocieron, a los doce años de edad, en un curso de pintura y se volvieron inseparables.

Marta e Isa, dibujaban, en papel vegetal, estrellas y lunas, casas sin techos y pájaros gigantes, y en la pared de la habitación de Marta, un planeta al que llamaron Lesbos; un planeta amarillo con un enorme sol azul.

Algún día, solía comentar Isa, de nuestros omóplatos nacerán unas alas de color naranja y volaremos a Lesbos. Allí la espuma del mar sabe a algodón de feria y las flores susurran canciones de amor; hay libros en los bancos, en las aceras, en las puertas…miles, millones de libros y los interruptores conceden deseos…

Marta e Isa se conocían hasta la saciedad. Pegaditas en la cama se contaban secretos.

Pasaron los años y en una de las salidas nocturnas, Isa conoció a Juan y le entraron ganas de marido de hijos

Marta e Isa hicieron el amor en una cama de 80. Muy pegaditas se recorrieron sobre una ola de espuma blanca, encendieron todas las luces y unas alas fluorescentes empezaron a crecer de sus omóplatos. Pero Isa, quería a Juan y al amanecer dos líneas rojas se dibujaron en su espalda.

Marta estudió el vuelo de los pájaros, las corrientes del aire, las mareas y las fases lunares, practicó el despegue y el descenso, el vuelo rápido y la parada y cuando estuvo segura de saber todo cuanto necesitaba emprendió el vuelo hacía Lesbos.

EL PATIO LOS PATIOS

2009-01-22T11:49:00.000-08:00

(Para mi amiga Rayuela)

En el piso superior de lo que fue un antiguo convento, vivía una niña con cara de luna. En la casa de arriba un enorme pasillo rectangular con grandes ventanales, enmarcaba un patio de luces situado en el piso inferior.

En la casa de abajo, además del patio y de la vivienda, había un comercio “Casa Sergio todo para el Caballero y la Señora”. Los dueños, aunque vivían solos, tenían varios hijos y nietos.

A la niña Luna le gustaba saltar sobre su sombra y contar estrellas pero lo que más le gustaba era el patio de la casa de abajo. Pasaba horas deambulando a su alrededor, observando a través de las ventanas el devenir de su gente:
Estaban las horas de comercio: los dependientes, dos hombres jóvenes y uno mayor más el matrimonio, cruzaban a toda prisa el patio cargados de cajas de sombreros, pantalones, vestidos...Ella los conocía uno a uno; por como andaban o ladeaban la cabeza o susurraban podía adivinarlos. Cuando el comercio cerraba y el viejo matrimonio desaparecía tras la segunda puerta del patio, llegaban las horas del silencio.

Geranios rosas y rojos, claveles blancos, dos naranjos, un pozo blanqueado y algunas plantas trepadoras, cuyos nombres ignoraba, adornaban el patio, y los domingos los nietos lo llenaban de risas, peleas, juegos. Luna también conocía a cada uno de esos niños y niñas, a veces miraban hacia arriba, bromeaban, reían pero no la invitaban a bajar.

Desde sus ventanas dominaba todos los ángulos, ningún rincón escapaba a sus ojos. Aquel patio le pertenecía y su gente también. No importaba que no la llamasen, ella sabía de cada juego, de cada escondite, de los secretos que se susurraban las niñas, de los llantos y las patadas…Y de las noches cuando aparecían los duendes y las ninfas del pozo y los cristales se empañaban de silencio, entonces ella corría alrededor del pasillo con la mano pegada a los cristales dibujando una línea ondulante que se deshacía en gotas de agua, parecían estrellas y Luna las contaba una, dos, tres…

Posiblemente hubiese pasado su infancia mirando el patio de la casa de abajo. Pero aquel domingo todo iba a cambiar, sobre las doce de la mañana el matrimonio cruzaba el patio con una pequeña bolsa de viaje, desaparecieron tras la primera puerta que daba al comercio y después a la calle. Aquello disgustó a Luna, demasiado silencio, demasiada luz.

Se fue a caminar por las calles, a veces lo hacía, buscaba otros patios. Conocía todos los que había por aquella zona. Hay patios que te hielan el alma, otros son cálidos, lo hay oscuros, luminosos, con árboles, butacas, mesas, y patios vacíos como si estuvieran muertos. Hay patios de magnolias y jazmines, con gatos que duermen en cajas, mariposas que aletean y espejos donde se mira la luna, hay patios de agua y de viento y hay patios de sueños…

Pero aquel día Ana estaba enfadada y confundió sus pasos, se perdió por calles desconocidas, prohibidas por su lejanía y en una de esas calles una cancela abierta la esperaba, no pudo resistirse, el deseo superó al temor y entró. Un patio encendido de colores, de flores, se le metió en los ojos, el suelo de baldosas blancas y negras y una niña con cara de luna jugaba al esconder con su sombra. El corazón de Luna se echo a volar. La niña al notar la presencia se paró, giró la cabeza, y la miró:
–Cómo te llamas- le preguntó
-Luna y tú-
-Rayuela- le dijo y la risa les vino a la boca
¿Quieres jugar, Luna?-

Y jugaron, la niña Luna y la niña Patio, con los gatos y las mariposas, y al coger y al saltar y se pintaron los labios para dejar corazones en los espejos, y zapatos de tacones para tocar a la luna, y manzanas rondando por las baldosas y secretos en los oídos, y contemplaron fascinadas como la luna y el patio intercambiaban las sombras.

Salalah

2009-01-17T12:53:00.000-08:00

Me habló de Salalah y de besos bajo una luna ardiente. Me dijo que en Salalah el mar tiene el verde de mis ojos….

Me rondaba en las tardes de verano: ojos dulces, piel canela oscura tensada como un arco.

Me camelaba junto al pozo a la sombra de los limoneros, y en vaso de flores, con borde dorado y olor a hierba buena me daba de beber, mi omaní, té helado con sabor a sueños.

En el patio, junto al pozo y los limoneros, me besó una noche de fiesta, gente, música, bebidas largas y rayas blancas…. Me besó y le seguí, cerró la puerta y de mi frente bajaron sus besos, sin prisas, entretenidos, quemando, deshaciéndome en su boca…

De Omán llegó mi hombre de canela para amarme sin relojes, en las noches, en los amaneceres, en las tardes de verano cuando el calor aprieta y el cuerpo desfallece.

Me habló del desierto, de la arena ardiente como tu cuerpo me dijo, de los colores ocultos como tu risa me dijo. Me habló de sus noches y de un cielo en el que no caben más estrellas.

Vente a Salalah donde el aire huele a sándalo. Te amaré junto al mar y en la arena del desierto, plantaré árboles y cavaré un pozo y en vasos de flores verteré té helado.

Mi omaní era oscuro, dulce, suave…. si el patio se llenaba de soles a menta sabia sus labios.

Mi omaní se fue una noche de verano…se fue mi omaní y yo me quedé junto al pozo y los limoneros, SOÑANDOLE.

LA CITA

2009-01-13T14:56:00.000-08:00

Alex se aqueja de un fuerte dolor en el costado izquierdo; durante años fueron de consulta en consulta, pruebas y más pruebas, nada. El niño está sano.

Sin embargo cada tres o cuatro meses, el pequeño llora y se retuerce de dolor. Solo la mano de su padre parece aliviarle. Álvaro adora a Alex su dolor es su angustia, la mano del crío se aferra a la suya diez, quince, treinta minutos, da igual.

Pero hoy no puede evitarlo, por primera vez en nueve años, Álvaro mira hacia la mesita de noche, angustiado, el reloj marca las ocho menos cinco, si su hijo le soltase la mano aún tendría cinco minutos para llegar a su cita. Lleva todo el día pensando en ella, en su cuerpo, en sus labios…

MI MIEDO

2009-01-03T15:35:00.000-08:00

Anoche soñé que caía de rodillas sobre una tumba de tierra, inclinaba la cabeza y al sentir la fría hoja de un cuchillo en mi cuello desperté.

Estaba aterrada. Encendí la luz y tuve que hacer varias inhalaciones con el ventolín (inhalador para el asma). Conozco el miedo, sus entresijos, sus caminos, da igual que sonría, se esconda o venga por delante, que me avise o llegue de repente. Que aparezca desnudo o me cuente mil historias, da igual porque siempre sé que es él. He sido suya durante más de cuarenta años, y mi fidelidad ha sido absoluta. El miedo es soledad a donde él te lleva no cabe nadie.

Explicar mi miedo sería demasiado largo y doloroso, a veces hasta respirar me asustaba.
El sueño de anoche me hizo recordarlo, pero no quiero hablar del miedo, ni de cuánto tuve que hacer para destruirlo, sino del después, del día que te das cuenta que se ha ido, que no volverá a robarte la vida.

Fue un día como otro cualquiera, no fue más luminoso, ni más bonito, no aconteció nada especial. Recuerdo hasta la hora, las once de la mañana, entré en el pequeño patio de mi casa, miré hacía la jaula donde estaba el periquito, llevaba años con nosotros,- a este pájaro le falta algo- me dije -¿pero qué?, le miraba -tiene las patas, las plumas, el pico…, qué diablos le faltará-. Me sentía desconcertada, no atinaba a entender qué estaba sucediendo, miré a mi alrededor, a todo le faltaba algo, a la lavadora, al cubo, al cepillo, a la ropa tendida, a las macetas…, nada había cambiado y sin embargo todo parecía distinto. Miré de nuevo al periquito y él me miró con su cabecita ladeada y en ese único y preciso instante encontré lo que le faltaba: mi miedo.

A veces tengo miedo, tal vez demasiado. Lucho con todas mis fuerzas para que no siga robándome la vida y casi siempre lo consigo. Pero lo verdaderamente extraordinario fue la pequeña e íntima alegría que se me prendió al alma en ese único y preciso instante.

MAGICO

2008-12-28T11:20:00.000-08:00

Mientras conduzco en dirección al mar un pensamiento me obsesiona: mágico, magia, -las mejillas me arden- mágico, magia… Cuando la pena me puede busco el mar, solo el mar se lleva parte de mi tristeza y hoy la tristeza me cala los huesos.

Aparco el coche y bajo los escalones que me separan de la arena. Está anocheciendo, la luna es blanca. Hay un cielo de nubes grises y rosas. El viento golpea suave, frío. Una palmera corta el horizonte en vertical; a una pelota naranja, medio enterrada en un montículo de arena, le sale por toda su redondez una luz fluorescente y un niño, vestido de pies a cabeza de negro, voltea en el aire jugando con las sombras. Detrás del montículo, emerge de la nada, un enorme barco amarillo con seis contenedores de colores y grandes letras negras C A N A R I A S. Por un instante, palmera, montículo, pelota, niño, barco y mis ojos están perfectamente alineados bajo una luz oscura y rosa.

Las mejillas no arden, el barco se aleja, el viento es más frío, la noche es más noche, el mar se apaga, se calla, mi tristeza me moja…hoy el mar no quiere mi pena. La pena de no tenerte amor, de no tenerte.

EL HOMBRE SIN ROSTRO

2008-12-23T14:39:00.000-08:00

Ana soñaba que un hombre, cuyo rostro nunca lograba ver, la amaba, se amaban.

Se casó y tuvo amantes y el hombre sin rostro siguió amándola.

Dormida abrazaba, besaba con un deseo nunca vivido, pero los ojos, las bocas, las mejillas…tomaban forma, y en ese instante el cuerpo de Ana quedaba vencido, enfadado.

Unos días antes del divorcio su marido le dijo: estoy seguro que me has amado, y ¿sabes por qué? Porque no se puede besar en sueños cómo tú lo hacías. Ana calló.

El día que Ana conoció a Álvaro dejó de tener amantes y cuando en sueños lo besaba y su mano tocaba la barba de Álvaro reconociéndolo, se sentía feliz, su cuerpo se agitaba, se pegaba, se amaban. Una tarde de invierno se fue y Ana lloró.

Hace dos años, a unos trescientos metros de su casa, abrieron una librería, Ana entró a comprar una revista. Al librero le ríe los ojos cuando la mira a ella se le encoje el estomago.

Ana ya no sueña con el hombre sin rostro.

Las orugas

2008-12-17T03:51:00.000-08:00

Como diminutas bombillas encendidas la lluvia adorna el cristal, por un instante me pensé en un cuento de duendes y ninfas. El viento y el frío se paran en la ventana. El televisor está encendido, escucho las noticias, un susurro, “Alba, la pequeña maltratada por su madre y el compañero de esta, entra en coma”…. De una gota de lluvia salta una ninfa…. Apago el televisor y la negra mariposa depone sus huevos en la pantalla.

¡Vendrán los duendes a jugar con las orugas!….orugas que comen miedo.

Las aceras

2008-12-11T10:49:00.001-08:00

Las aceras no crujen.

Las hojas no crujen.

La lluvia no cruje.

Piso hojas sin aceras sin lluvia......aire.

HOY

2008-12-09T11:07:00.000-08:00

Soledad y soledad y soledad y soledad y…. tráeme el silencio, la voz callada, las calles estrechas, tus pálidos labios, blanca luz de olvido.

Soledad y soledad y más soledad….quiero casas vacías, cuerpos muertos, ausencias destripando sueños,…. quiero pétalos de espinas.

Muerte y muerte y muerte y muerte y…..adorada alegría, dulce beso de mi amada, acaricio tu sexo para que gimas a mi lado y te abras muerte sobre muerte.

No te vayas aún que tengo ganas de reír, de bailar sobre el despojo de las almas incautas.

¡Mírame muerte estúpida! ¿Por qué te tiemblan las manos? Acaso no ves que estoy riendo.

El dolor llama a la puerta, abre y atraviésale el corazón que tengo gana de sangre dulce y caliente.

Hoy la tristeza no tocará mis huesos ni lamerá mi pecho porque hoy caerán del cielo culebras, retales de besos, y un amor hecho de escamas redondo y rastrero le hará versos a la Luna a mi amada Luna. Su muerte quiero.

Sin título

2008-12-05T11:34:00.000-08:00

No sé cuánto tiempo ha trascurrido, veinte, treinta años, no sé; solo recuerdo que era un día de invierno, una mañana de sol. Entré en el edificio de hacienda, tenía que entregar unos papeles, busqué la ventanilla adecuada y me puse en la cola, debía de haber unas quince personas por delante de mí, la espera fue larga.
Todo el edificio estaba iluminado con luz artificial. A mi derecha, a unos cincuenta centímetros de la cola, había una fuente de agua. Una fuente cuya base parecía una estrella hueca y en el centro una columna con los surtidores cerrados. Los cuatro brazos estrellados estaban llenos de agua, ninguna sombra se proyectaba sobre los mismos; el agua estaba tan quieta, limpia y transparente que si no hubiera sido por un pequeño pez, habría dudado de su existencia. Nada más había en la fuente, ni un recoveco, ni un agujero, solo un pez. Pasé creo que una hora mirando la fuente y el pez.
Esta mañana paseando vi una rosa. En un jardín de la calle, recién limpiado, perfectamente delimitado por una valla, solo había una hermosa y roja rosa. Me acordé del pez.

QUERERTE

2008-11-27T12:36:00.000-08:00

Tu cuerpo me duele de tanto quererte
Materia sólida que mi amor no funde
Me aguardas en la risa
Me abro al deseo

¡Ansias de amor de locura de besos!

Me acarician tus manos
Mi corazón gime de celos
¿Quién habrá de quererte más, carne o alma?

Si te toco palpita mi sexo
Mar salada tu boca
Me abro, entras, me muero
Mojada de mí de ti……. Fuego
Choque de cuerpos que nunca será rescoldo
Te quiero.

PREMIO

2008-11-26T12:48:00.000-08:00

Este es mi premio concedido por Javier.

Para mi Javier es vitalista, integro, comprometido, me gusta Javier. Si lo queréis visitar la dirección de su blog "te relago una letra" está en el lateral.

Ahora tengo que galardonar a cinco blogueros y seguir las instrucciones.
-Hacer reseña en él de la persona que me lo envió.
-Publicar las reglas.
-Exponer cinco valores positivos y cinco negativos.
-Avisar a los galardonados.

Mi valores positivos: libertad, paz, compasión, lealtad, amor.
Los negativos lo contrario de los que he escrito arriba.

Mis galardonados:
Kuki
Juan Cairós
Ciertamente
Nandara
Rio abajo

CONOCERTE

2008-11-22T15:14:00.000-08:00

Conocerte fue voltear los días, bajar la escalera corriendo, estrellarme en tu boca.

Pájaros salvajes danzan en tu cabeza. De los balcones escapa la risa.

El corazón me huele a hierba a madrugada. Tu aliento me respira y me rompo en tus labios, en esta ansia de beberte de respirarte.

Me bailan en la falda amapolas, pájaros picotean mis muslos, cometas de flores anuncian la noche y mi cuerpo se desmaya de amor en tu vientre.

Conocerte fue sentir estrellas en los pies, girar como una peonza devanada en tu sangre, sucumbir a un cielo sin nubes, lanzar al vuelo los sueños. Conocerte.

SOLEDAD (Instantes)

2008-11-20T03:51:00.000-08:00

Amándote llevo la vida. Sombra de tu sombra. Creyente de besos.

Giras y me olvidas. Peregrino quedo de ti en esta tierra que nunca fue pájaro, ni nube, ni ojos.

Mi corazón te prometí, aquí lo tienes.

Hoy me siento tan sola que tentada estoy de pedírtelo.
Dime ¿te lo arrancarías?
Un beso de amor necesito, estoy casi segura que volvería a ser buena.

¿Alguien quiere dármelo?

A PESAR

2008-11-17T12:46:00.000-08:00

A pesar que mi pequeño tesoro me hacía popular, mis visitas nunca se debieron a él.
Cuando entraba en la portería, Mercedes, una mujer robusta y de pocas palabras hacía tintinear la campanilla, al poco rato una voz lejana, dulce, preguntaba:
-¿quién es?-
-la nieta de Macías- contestaba Mercedes.
Entonces me colocaba ante el verdadero objeto que me llevaba a aquel lugar. Quedaba fascinada mirándolo, expectante, y de nuevo una voz como llegada de otro mundo, decía:
-ave maría purísima-
-sin pecado concebida- contestaba.
Y el torno oscuro, lento, giraba, ¡crujía como doliéndose! Olía a madera de años, caliente, seca y en su vacío venido de atrás, de aquel lugar cerrado a cal y canto, aparecían lo regalos: escapularios, recortes de ostias, estampas y carne de membrillo.
A fuera las chiquillas me aguardaban, ausente repartía mi pequeño tesoro y en mis ojos el torno gira, gira, gira, gira……

APAGÓN

2008-11-15T12:25:00.000-08:00

APAGÓN ELÉCTRICO CONTRA EL CONSUMO DE LUZ EN NAVIDAD EL UNO DE DICIEMBRE DEL 2008 A LA 20:00HR. 5 MINUTOS.

¡Apaguemos la luz para que se iluminen las estrellas!

AHORA (Instantes)

2008-11-13T13:18:00.000-08:00

Hay vacíos que cuando entran, el amor se vuelve un incordio, morir o vivir da pereza y eso que llamamos corazón solo hace tic-tac, tic-tac… Por más que intento tapiar, siempre tengo a mano un par de ladrillos y puñado de cemento, no hay manera, entran por cualquier rendija.
Sin embargo cuando el dolor me atrapa como los echo de menos.
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Mi amigo Mateo me dice que no escriba tan triste, y que hago, tendría que cambiarme el alma. No noto mi tristeza, no duele, no sé, quizás debería mirarme al espejo.
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Nandara, con la resta apareció la nostalgia, antes era más uno, cada año, ahora es menos uno.

INSTANTES

2008-11-10T12:57:00.000-08:00

Cuando me dejo caer en la baranda del paseo marítimo, y miro al mar, no tienes ni idea de cómo y cuanto de pienso.

CUENTOS DE LA LUNA NUEVA (cuentos de mi infancia)

2008-11-02T11:34:00.000-08:00

En las frías noches de invierno, cuando el viento golpea los árboles y la luna oculta su presencia, Anabel tiembla, siente como su corazón, con hilo de seda, va tejiendo una muerte.

Anabel, no teme a la luna fría, ni a la luna de nieve, ni los aullidos de la luna del lobo, solo la luna nueva le enreda la frente con una hebra de hilo.

-¿ a dónde vas Anabel- le pregunta la Luna.
-voy al pueblo a comprar hilo para mi madre, que mi traje de novia está cosiendo-.

.............El camino de la montaña es de la Luna, atraviesa el valle, Anabel. Mece el río las flores y moja tus pies cansados, aplasta la verde hierba con tu cuerpo blanco..............

-a la vuelta me darás una hebra-, le dijo la Luna, -que quiero hilvanar estrellas en mi negra cara-.

¡Ay Anabel, que la Luna viene a llevarse tu niño!.

Su deuda no pagó. Por el valle regresa, despreocupada, -luna-lunita hilo llevo y no te doy-.

En las noches de apagado carbón, Anabel no duerme, sus ojos como dos cirios o dos espadas velan al recién nacido.

¡Ay Anabel! que fue por la montaña y volvió por el valle.

2008-10-26T13:04:00.000-07:00

Todos contra la pornografía infantil
El periodista y blogger Nacho de la Fuente -desde su blog La Huella Digital- nos propone a todos los bloggers decentes que el próximo 20 de noviembre -Día Universal del Niño- inundemos la Red con posts que condenen la pornografía infantil:

¡PÁSALO!
Si quieres participar coloca este cartel en tu blog, difúndelo entre tus conocidos y escribe EL 20 DE NOVIEMBRE un post necesario para desinfectar todo lo posible la Red de todos:

Google ya registra más de 22.000 posts con las palabras Pornografía Infantil NO

Todo los que os apunteís dejad un comentario en lahuelladigital.blogspot.com para hacer un listados de blog participantes.